lunes, 14 de diciembre de 2009
El color de los deseos
Cromática fuerza de eterno latido
Brumosas ideas de torsos desnudos
efluvios de nocturnos manantiales
...miedos de verdades elocuentes.
Cansadas miradas...
hendijas filtrantes de soles dormidos...
reproches de actos...
encantos sufridos...
voces y tactos,
perfumes y roces.
Puntillas y encajes.
Reversibles murmullos...
Sonidos de olvido.
Es un sueño evocador,
en ellos te veo,
detrás de los espejos...
en el color de los deseos.
viernes, 11 de diciembre de 2009
Viejas máquinas de Editorial Guadalupe
Que innata mansedumbre tiene una publicación, doblamos , marcamos, subrayamos y hasta guardamos algunas hojas, sin importar quien delicadamente forjó esa edición. Nos interesa el autor, sus personajes, el comentario, las notas, o las síntesis para un futuro archivo.Qien hizo esto posible, poco importa.
En el S XXI a.d.C. Se escribía el primer libro,( historia mitológica sobre un rey de Uruk ). Hoy en el S XXI d.d.C. ¡CERRAMOS UNA EDITORIAL! Sigue sin importarnos la mano que hace el libro y la publica con todo lo que ella representa. un poema sin leer., un cuento sin divulgar, unos personajes sin conocer y unas manos , las del editor sin trabajar. De aquel primer libro rescato una frase- “ no le temo a la Muerte,le temo al olvido .”
En el S XXI a.d.C. Se escribía el primer libro,( historia mitológica sobre un rey de Uruk ). Hoy en el S XXI d.d.C. ¡CERRAMOS UNA EDITORIAL! Sigue sin importarnos la mano que hace el libro y la publica con todo lo que ella representa. un poema sin leer., un cuento sin divulgar, unos personajes sin conocer y unas manos , las del editor sin trabajar. De aquel primer libro rescato una frase- “ no le temo a la Muerte,le temo al olvido .”
Atrabiliario XXII
de la ventana
anida, el rayo mortecino
de un sol languidecente y vespertino.
La luz del candil
exuda, la convergente ampulosidad
de descompuestos rayos multicolores,
y a lo lejos
decadentes chalupas
improvisan una danza incoherente,
sobre labios salitres de ondas marinas.
Y en el varandal, supino
mi brazo, y enhiestas figuras
cruzan por la verca,
haciendo mas incomprensible
la hora fatal de un hado,
taciturno y mezquino.
Allá arriba, gárgolas y elfos
sonríen en urbano empíreo,
de mi atrabiliario dicterio.
Y aunque no entiendas estos versos,
no importa ser mas claro,
si sólo necesito que entiendas,
cuándo mil veces escribo,
en la solemnidad de los libros yertos.
Juan Manuel Caro Escritor SADE Alte. Brown
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